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Tú
eres mujer entera, Lola, por el brillo oscuro de tus ojos, tan
apasionados y tan risueños, que acompañan tan fácilmente a la
sonrisa de tus labios. Y lo eres por tu repentina seriedad, cuando
los ojos siguen brillando, pero los rasgos se inmovilizan en un
secreto interior, tan negro y tan hondo.
No
sé si esa hondura y ese silencio son la abisalidad de la mujer.
Deben de serlo, porque cuando llegan, pones las manos sobre tu
regazo, protegiéndolo. Y luego saltas, con indignación y rápida como
una cobra, pero saltas.
Tenías que vivir como mujer, desde siempre, desde que naciste, y
luego fuiste creciendo y te encontraste jugando con tus hermanas y
no con tus hermanos, y gustándote sus muñecas, y quitándoselas y
pegándoles para que te las diesen; el mariquita de la casa, desde
siempre, a ojos vistas.
Tú
no tuviste problemas con tu padre, Salvador, el Fati, hija mía,
contra lo que suele pasar. Tu padre para ti fue maravilloso, todavía
lo dices con unción y con alegría. En su juventud había sido
marinero, pescador, salía a la bahía y traía pescado, ése fue su
primer trabajo, pero luego llegó la guerra, tuvo que servir en
polvorines y con el polvillo de la pólvora se quedó medio ciego; le
cogió mucho miedo y odio a Franco.
Luego se metió a trabajar en las Bodegas Terry, cincuenta años, y
allí fuisteis naciendo sus siete hijos. Pero él no era sólo un
bodeguero, sino que tenía que hacer algo más grande, y en un campito
que tenía criaba gallos de pelea y también conejos.
Tú
les llevabas de comer al Reñidero (así se le llamaba), donde estaban
enjaulados debajo de un poyete, separados por tabiquillos, para que
no se vieran unos a otros, los cuidabas y los querías. También
acompañabas a tu padre cuando él iba: "Échale al blanquito, échale
al rojizo..." Hasta los sacabas de paseo, sujetos con un palo,
porque tenían que andar, para ponerse fuertes para la pelea. Tu
padre tenía la ilusión de que te aficionases como él, pero a ti te
daban mucha lástima, porque acababan ensangrentados, matándose en la
gallera. Tu padre ganaba mucho dinero con ellos, y hasta muchas
copas de plata, te llevaba a Sanlúcar y a todos los pueblos de los
alrededores cuando había peleas, pero te comprendía y no quería
obligarte.
Te
quería tanto, que cuando volvía a la casa, lo primero que hacía era
preguntar: "¿Dónde está mi Lolete?" Tú, el de en medio, el mariquita,
te sentabas a su lado en la mesa, él se ponía a comer pero siempre,
con el tenedor o la cuchara, el primer bocado era para ti. Las
niñas, tus hermanas, protestaban de que tú les quitases sus muñecas
o te pusieras su ropa, pero él debía de saber que las cosas son así,
porque no te regañaba nunca. Más te regañaba tu madre, la Gregoria,
aunque en realidad también te lo permitía y hasta te hacía la
ropita, pero era muy mandona. Tu madre para ti, ahora iré contando
cómo estuvo a tu lado.
En
el colegio fue más triste todo. Entraste con seis años y dices que
eras un niño entonces muy gordito, muy gracioso, pero a quien todos
los otros niños, incluso los maestros, se creyeron en la obligación
de zaherir. Tú te ibas con naturalidad a jugar con las niñas, como
habías hecho desde siempre, tu bata de color azul marino destacando
entre las blancas de ellas, por lo que los maestros te descubrían
enseguida y te pegaban por irte con ellas: "¡Tú no tienes que jugar
con las niñas!"
Tú
te remangabas los pantaloncillos, para que la bata los cubriera y
pareciera que llevabas faldita. Hasta le pediste a tu madre que te
los hiciera más cortos, para podértelos remangar mejor. Pero ante la
actitud de los maestros, tuvo que ir una vez tu madre a quejarse,
primero al maestro, luego al director, pero no le hicieron caso.
Que
los maestros se consideraban autorizados a hostigarte, no cabe duda.
Un año, en Navidad, uno se puso a hablar de los juguetes que
traerían los Reyes: "A ti, un caballo; a ti, una muñeca; (y
mirándote) a ti una muñeca también..." Todos se rieron, claro,
enseñados a que no era preciso respetarte; tú te defendías pegándole
a todo el mundo y llorando; te hartaste de llorar; eras un niño
solitario, tal como dices, porque los niños se reían y las niñas,
que temían a los maestros, no querían jugar contigo.
Único rayo de sol entre aquellos nubarrones: con ocho años, tenías
una amiga, y ella un hermano de tu edad, un niño guapo, esbelto, de
pelo rizado y negro, que se llamaba César. Un día, que estabas con
tu amiga en su casa, entrasteis en el cuarto de él, que estaba
acostado. Tú, arrobada, te sentaste con naturalidad en los pies de
la cama y él se incorporó, sonrió y te dio un beso.
¡Qué
beso tan bonito! Nunca se te olvidó. Al año siguiente, aunque eras
muy buen estudiante ("mira, papá, me lo aprendo todo de memoria";
"Sí, si ya sé que eres muy inteligente"), como el acoso no cejaba,
tu madre te sacó de la escuela, con nueve años.
Te
llevó con ella, a la casa donde trabajaba, con tres de tus hermanas,
la casa de Don Camilo, el Coronel de Infantería, y allí tú
aprendiste y te hartaste de hacer los trabajos de la casa, fregando
el suelo de rodillas, limpiando con limón y arena los pasamanos de
las escaleras y todo lo que se terciara.
Don
Camilo te decía broncamente que tenías que ser un hombre y que ibas
a hacer la mili, pero en su casa. Tenías que lavarle la dentadura
con el cepillo y ponerle a su alcance el cacharro donde escupía
esputos con sangre.
Un
día pasó el Domingo, el mariquita que había actuado en Barcelona y
que entonces era cocinero en la Cervecería España, y te vio desde la
calle: "¡Mira qué gracioso! ¿Tú eres el de la Gregoria, no? ¿Cuánto
ganas aquí?" "Setecientas cincuenta pesetas al mes" "Pues donde yo
estoy, te puedes ganar eso en una semana"
Coincidió eso con que te vio casualmente Don Agustín, un médico que
era muy famoso en el Puerto porque estaba operado de un cáncer de
garganta y hablaba poniéndose un aparato de hierro. "¿Tú trabajas en
casa de don Camilo? ¿Y le recoges los esputos?" A tu madre, le dijo
terminante: "Tiene que irse de allí".
Con
lo que te fuiste a la Cervecería, a los diez años, y allí estuviste
otros diez, y aunque te subieron el sueldo a mil pesetas, la primera
semana después de entrar, al ver cómo trabajabas, la verdad es que
te machacaban trabajando.
Platos sucios, vapor del agua caliente cayendo en tromba y ese olor
ya de basura, putrefacto, aromático para moscas y cucarachas,
penetrante, pegajoso. Freganchín, hay que ver qué título, una hora
después de otra. Pero no sólo eso, sino también lavar y restregar
las cajas de pescado hasta sacarles el olor y las escamas y salir
con un carrito hacia la Lonja, para traer el hielo.
Pero
en la Cervecería, aunque te hartases de trabajar, entre los
homosexuales y la mujer lesbiana que trabajaban allí, tenías un
ambiente protector, para la mariquita adolescente que iba creciendo
allí.
Pudiste dejarte el pelo largo, pero era salir de allí o de la casa,
meterte por las calles, y de nuevo, aquí y allá, los que no podían
aguantarse las ganas, con los insultos, las burlas, incluso las
pedradas. Los insultos en particular fueron formando como una úlcera
sin costras en tu pensamiento. Salir a la calle era mirar a un lado
y otro, temiéndolos y aborreciéndolos. Tú, una persona nacida con
tanta dignidad y tanto orgullo natural, tan derecha y tan sincera,
machacada por los cobardes.
¡Qué
divertido es ver a un muchacho mariquita andando suavemente por la
calle, embebido en sus pensamientos! Los mariquitas estan hechos
para que los varones se demuestren a sí mismos cuánto lo son.
El
muchacho que por dentro era Lola era muy guapo. Ojos muy grandes,
muy negros, muy nostálgicos ¿de qué?, facciones ovaladas y un pelo
ondulado y oscuro como las olas del mar nocturno, cubriendo las
orejas, acariciando la frente.
Muchos de los que lo apaleaban en público, lo seguían con los ojos o
incluso se le insinuaban a solas, pegajosos, viciosos por la manera
como lo miraban, que Dios los haya perdonado, porque no eran capaces
de mirarlo afectuosamente y desear hacerle la vida menos dura. Por
eso, casi nadie veía día a día su belleza porque tenía que
esconderla en la trascocina, el único lugar en donde tenía trabajo
(porque el patrón tampoco querían que el público hablara)
Clandestina belleza.
Fuera de las horas y los días de trabajo, se iba en el autobús, a
solas, a la playa, y se escondía en un rincón alejado, detrás de las
úlimas retamas, que sujetaban ya la arena entre sus tallos.
Con
ropa de varón, pantalón bien planchado y camisilla, se cambiaba
apresuradamente. Emergía una diecisieteañera, creándose los pechos
con el bikini verdoso que le había cosido su madre, la parte baja
del cuerpo protegida por una toalla grande que se liaba como si
fuese una falda.
Y ya
liberada, bajo la alegría del sol, iba con pasos suaves, pisando
sobre la arena hacia el lugar en que podía estar sola.
El
pelo se abría y despegaba sobre sus sienes, se suavizaba todavía
más, se convertía en una melena corta de mujer.
Las
piernas suaves, con una pelusilla que el sol ponía dorada, como los
brazos, las veía ella misma como piernas y brazos de mujer.
Era
una mujer; ojalá el futuro le permitiese vivir a todas las horas del
día como una mujer.
Ser
una mujer para todos.
Desde su rincón solitario, descendía de vez en cuando al mar y
entraba en su agua caliente. Las olas absolutamente transparentes
izaban y bajaban su cuerpo; el bikini llevaba una faldilla, para que
con esparadrapo y cuidado disimulase aquello; la banda de tela
también ondeaba y cambiaba de color con las presiones del agua y la
luz hilada que llegaba a tocarla.
Luego tomaba el sol, pero sentada, los brazos extendidos y apoyadas
las manos en la arena y las piernas también extendidas, como las de
un Cristo, porque quería mantener los ojos abiertos. Quería ver de
lejos las posibles incursiones de los muchachos, que no dejarían de
acercarse.
La
primera vez cometió el error de hacer caso de las palabras
simpáticas de uno que llegó solo. Al oir el timbre ambiguo de su
voz, él se quedó callado dos segundos.
Luego miró a izquierda y derecha (tú eras tan inocente que no
entendiste aquellas miradas) y se sentó a tu lado, y habló por su
cuenta durante una hora, estudiándote.
Luego, su voz se volvió rara, te pidió algo, tú te asustaste, te
negaste y él se puso en pie, te agarró por el pelo y te deshizo la
cara a bofetadas y puñetazos. Tú te retorcías, te encogías,
intentabas protegerte la cara sin resultado, hasta que te dejó
inconsciente. Entonces, te violó y se fue, dejándote en el alma,
cuando te recuperaste, una desesperación y una desconfianza hacia
los humanos que no pudiste olvidar durante meses o años o el resto
de tu vida.
Eres
tan noble, que ahora casi se te ha olvidado, y se te olvida casi
siempre, hasta que cualquier daño te la resucita, haciéndote ver que
tienes ahí una cicatriz abierta.
Pero
también eres tan valiente, que no dejaste de ir a la playa, aunque
las primeras semanas jadeabas de terror cada vez que un muchacho
pasaba cerca o levantaba la cabeza para mirarte. Tú volvías la cara,
eso era todo, y eso les disuadía.
Lavando platos tú, llegó un día al restaurante un camarero nuevo, un
hombre de expresión hermética, labios gruesos pero apretados, como
esos diamantes sintéticos que se usan en la industria y gafillas de
montura metálica.
Buenos días, buenos días, aquel día no hubo más. Lola (por dentro)
le miró de soslayo, mientras tenía los brazos extendidos bajo el
potente chorro de agua, manipulando los platos.
El
camarero nuevo entraba, tomaba lo que necesitaba o soltaba las
bandejas metálicas y salía. Quien era Lola por dentro temió que en
aquella mirada inexpresiva estuvieran los desprecios que la
asediaban en cuanto pasaba la puerta del fregadero.
Tres
semanas o cuatro después, en un hueco de clientes, el camarero
nuevo, Manuel, entró y se quedó apoyado indolentemente en los
azulejos del quicio, mirando al freganchín.
Hacía aparentemente los gestos, a primera vista despreocupados, de
quienes quieren algo o les arrastra algo. Pero detrás de ellos había
mucho más, incluso un combate feroz contra sí mismo. La observación,
el retumbar por dentro de la observación, la negación de la
observación, para un hombre a quien siempre le habían gustado las
mujeres.
La
manera de lavar los platos; la manera de dar los buenos días y de
callarse después; la manera de sonreír, abierta, alegre, en cuanto
tenía alrededor las paredes de un refugio. La niña con ropa de niño.
Nadie dijo nada entonces, aunque Lola (por dentro), temía imaginarse
a los cuatro camareros comentando sobre su persona y diciendo
barbaridades.
La
vez siguiente, "¡Oye!", oyó, con una voz metálica pero de acento
interesado. Manuel le preguntó sobre su vida y sus sentimientos.
"Yo
soy una mujer", respondió Lola (por dentro), muy seria, poniendo en
la frase toda su dignidad, "aunque no lo parezca".
"¡Pero cómo vas a ser una mujer!", le objetó Manuel, en el tono del
que quiere saber, no el de quien rebate, sino el de quien pregunta.
"Serás homosexual, creo yo".
"Soy
una mujer. Eso es lo que siempre he sentido y no sé sentir otra
cosa", fue lo que se oyó responder, Lola con sus grandes ojos negros
y brillantes envolviendo en negrura y seriedad toda su cara, los
labios gruesos que temblaron un poco.
"Bueno, yo respeto a todo el mundo", dijo el camarero, "y a ti te
respeto igual, pero tengo que advertirte que la gente se cree que no
estás bien de la cabeza", y se volvió al trabajo.
Quedó claro que podían ser amigos. Las palabras se quedaban por fin
pegadas en los azulejos del cuartito. Siguieron sin faltar nunca los
"¡Buenos días!", por parte o parte, ni las sonrisas del freganchín
agradecido.
"Yo
sé que hay hombres que quieren a los hombres, pero yo no tengo ese
gusto", dijo un día Manuel.
"Es
que yo no soy un hombre, yo soy una mujer", dijo, escuetamente, Lola
(por dentro)
Las
conversaciones, largas, se hicieron diarias. Manuel iba a caso hecho
al cuartito de fregar. No se daba cuenta, pero por sus venas estaba
empezando a correr un líquido caliente, más dulce que el café con
azúcar; se derretía. Tenía también pequeñas amabilidades con Lola
(por dentro), pequeños detallitos, y ella se fue encariñando de él.
El patrón sí se dio cuenta y estudiaba la cuestión.
Antes de que Manuel comprendiera por qué estaba a gusto hablando con
Lola (por dentro), el patrón entró una mañana en el cuartito:
"Podéis iros los dos. Yo no quiero maricones en mi casa".
"Mire usted, los maricones son hombres mucho más serios de lo que
usted cree, pero yo no soy maricón" dijo Manuel con serenidad y sin
alzar la voz.
"Y
yo tampoco", dijo el freganchín, por su parte, también
tranquilamente.
"Más
quisiera usted ser maricón", añadió, secándose las manos.
Media hora después estaban sentados en un banco del parque,
desconcertados y callados. Manuel, hierático como acostumbraba, con
su cara aparentemente fría detrás de las gafas metálicas, procuraba
comprender aquel remolino de hechos. Estaba nublado y empezaba a
llover, un día tan desapacible, vacío, despoblado y crudo como sus
sentimientos desconcertados.
Arreció y se fueron penosamente, en busca de un refugio. Manuel se
enteró entonces, por primera vez, de que su acompañante se sabía
marcada, porque no quería, sin necesidad de muchas palabras, entrar
en ningún bar, para no marcarlo también.
"No,
no; ahí no", musitaba solamente.
Se
metieron en la estación, cristales desolados, y se sentaron en un
banco. Un guardia civil se acercó a pedirles los papeles, de malos
modos y a preguntarles su domicilio.
Los
dos se dieron cuenta, a la vez, de que juntos, no tenían domicilio,
aunque lo tuvieran por separado, y movieron la cabeza. Aquello los
comprometió ante sí mismos, desde aquel momento.
Manuel lo había comprendido todo: "Yo no me separo de ti, si tú no
te separas de mí", acabó por decir.
Entonces vino entrar en la niebla. La niebla acogedora y protectora,
tras la que no se distingue nada, pero que impide ver el sol. Los
días de niebla, las ciudades de la niebla.
Para
Lola, descubrir el cariño blanco de Manuel, su paciencia, su
constancia. Pero también había empezado a hormonarse. Las hormonas
dejaban su libido bajo cero. Sabía lo que era el agradecimiento de
las transexuales, a quien te permite ser como eres, desenvolverte
poco a poco.
Sin
pedir nada a cambio. Amor.
En
una foto de entonces, tienes los ojos muy grandes, muy abiertos, en
una cara callada. El pelo forma ya una melena corta, se riza, cubre
las orejas y cae por la nuca.
Llevas una camisilla de mujer, con unas bandas bordadas verticales a
cada lado, y bajo ella se ve cómo despuntan los pechos, casi nada,
un poco más que un pellizco. El estradiol o lo que fuera están
corriendo por tu sangre y haciendo sus efectos.
Estas sentada, con pantalones y las piernas juntas, sobre las que
descansan tus manos fuertes de trabajadora con las uñas pintadas.
Detrás de ti, como siempre, está Manuel, como si fuera tu
guardaespaldas, protegiéndote frente a todos, cuidando a esa
delicada y difícil criatura que está creciendo bajo su protección,
con los sentimientos hechos siempre un torbellino de ansiedades,
miedos, rabias, indignaciones.
Todo
está entre la niebla. La niebla blanquecina lo esfuma todo en el
blanco sin definición. No es las nubes negras y revueltas, la
angustia de la tormenta, tampoco es el sol claro. La niebla es hacer
tu recorrido a solas, como si estuvieras desconectada del mundo, con
la compañía de Manuel, pero teniendo que entenderte tú. También es
verdad que la niebla blancuzca se volvía a veces gris verdosa, en
momentos en que todo el horror y la pena del mundo volvían sobre ti
y que se mantuvo sobre las playas durante casi veinte años (hasta
que rompió el sol)
Encontraron un sitio donde meterse, encontraron trabajo los dos,
ella de nuevo en una trascocina, pero cada vez más vestida como
mujer, hasta que sin darte cuenta casi, ya mujer del todo; melena
larga, rizada, ancha, muy andaluza, tez morena, ojos brillantes,
boca siempre radiante; cuidándolo también todo, cumpliendo con tu
obligación como la mujer que querías y tenías que ser, y Manuel, en
su trabajo de camarero otra vez, porque tenía buenos amigos y gente
que lo apreciaba; el trabajo no le iba a faltar.
Pero
aunque confiaban, y le daban buenos contratos la mayor parte dejaban
unas distancias que antes no habían. "Es que vive con una travesti"
(había deseo y envidia secreta en estas palabras, pero nunca se
llegaba a decirlo, y la frase de deseo se convertía en acusación, en
superioridad, al cortarse antes de tiempo y quedarse incompleta)
Los
dos solitos, en el pueblo portuario, años y años. Manuel adorador
callado de su niña, porque no sabe decir lo que siente. Se queda en
silencio, con la boca abierta, como si fuera a hablar, pero calla.
Ella en la niebla, contenta pero triste, sin saber porqué, y a veces
en la niebla verdosa y angustiosa.
Metida entre las cuatro paredes de su casa, las que corresponden a
las cuatro paredes del trabajo y saliendo los dos, de vez en cuando,
a la playa, como quien sale al patio de la cárcel. Sabiendo que los
dos están señalados. Escribiendo en las horas libres un diario
infinito, en un motón desacorde de papeles, en facturas, en hojas de
envolver, en servilletas de los bares, porque nunca tenía tiempo
para ir a comprar unos folios y ya se había acostumbrado a eso,
porque la variedad y la pobreza de los soportes le parecía que
correspondía a la de lo que escribía, y el montón a su tristeza.
En
el tiempo libre contaba también el de las labores de la casa, porque
al fin y al cabo en ellas hacía lo que había querido y era la que
era. Por otra parte, tenía que tenerla más reluciente, con más
porcelanas, más marcos de plata, más toallas esponjosas, más
azulejos destellantes que cualquier otra, por ella misma y por
Manuel.
Lo
mismo que salía a la calle deslumbrante, peinada con un moño de
cabello negro, sonriendo con la boca perfectamente pintada de rojo,
arreglada de peluquería todo lo que fuera preciso, con vestidos de
primera, por ella y por Manuel.
La
verdad es que no conocía a nadie que fuera como ella, una travesti
¿no? y, con su corazón, sentía muy cerca, desde que en su niñez se
había quedado boquiabierta frente a ellas, a las mariquitas
teatrales que se ponían en los bancos del Paseo, debajo de las
palmeras, al caer el fresco, plumiferando y riendo, o a la que tenía
el puesto en el mercado, delante del café.
No
le quedaba más que mirar de vez en cuando a alguna, cuando salía en
la televisión, embobada otra vez, con la boca abierta, imaginarse lo
que podían ser sus vidas de artistas en Málaga o en Madrid, y pensar
en lo que hubiera sido la suya si le hubiera tocado esa libertad...
Un
día le tocó la frente una especie de viento fuerte que hubiera
soplado no sólo la niebla sino hasta las nubes que hubiera encima.
Como si las lágrimas de su niñez se hubieran convertido en lluvia y
ésta hubiera cedido luego ante las dulces acometidas de un sol
horizontal pero alegre, que levantase entre el resto de las nubes un
arco iris alto, poderoso y resplandeciente. Entre la luz, ella y
Manuel se encontraron de pronto como desnudados. La nación había
firmado la paz con las transexuales. Ella y Manuel se parecían ahora
a Judy Garland y al Hombre de Lata (con gafillas metálicas) que
salían en el Mago de Oz. Miraban a un lado y otro sin saber muy bien
por dónde tenían que echar.
Kim
Pérez 19-07-2004
Habla
de este comentario ( pon el titulo) (
`` Wlalk on the wild side ´´ Lou Reed midi) |
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la noticia aquí:
Querida mamá:
Tu hija, que no conociste nunca: Tamara 16-11-2001
Parece claro que la igualdad jurídico-legal de gays, lesbianas y
transexuales (la "externa") es un derecho innegable que la mayoría
de sectores políticos o sociales ya no cuestionan. Pero hay otra igualdad
(la "interna") más esencial, que no está tan clara. Es la que
debería darse en el pensamiento y los corazones de los ciudadanos de una
forma sincera. Y será realmente sincera, limpia, si por fin comprendemos
que -a la postre- no existen gays o lesbianas, hombres o mujeres, blancos
o negros, estos o aquellas... En lo esencial, existen personas; seres que
aman, que luchan, que ríen o lloran, que tienen los mismos anhelos o que
sufren por las mismas necesidades. Desear felicidad, querer o ser querido,
contribuir al desarrollo de la sociedad con nuestro trabajo, buscar el
equilibrio personal, en definitiva, todo lo que significa "ser"
humano, es algo que nos iguala a todos. Lo demás, sólo son etiquetas
cuya única utilidad es léxica o lingüística para hacer posible la
comprensión del matiz, el detalle o la particularidad. No existirá auténtica
igualdad social, si ésta no germina desde lo humano.
Por
Jose de Zor coordinador del grupo GLT del PSOE en Castilla la Mancha
Es claro y
evidente que hay un ANTES y un DESPUÉS de la manifestación del Día del
Orgullo en Madrid. Las reivindicaciones y los vítores fueron parecidos a
los de otras ocasiones, aunque por primera vez nos atrevimos a pedirlo ¡TODO!.
Pero lo mejor es que las voces que se alzaron fueron muchas más y más
que nunca La visibilidad y los apoyos jamás han sido tan rotundos:
representantes y partidos políticos (IU, PSOE), la presencia
incondicional de Rosa Díez o el compromiso de Gaspar Llamazares, los
sindicatos UGT y CC.OO?); Asociaciones de Padres de alumnos, el Consejo de
la Juventud de España, las Juventudes Socialistas, Amnistía
Internacional, etc... colectivos que se unían a los propiamente gay-lésbico-transexuales
provenientes de todo el Estado.
En Génova blindada estamos viendo cómo aparece la nueva izquierda con la
que nadie contaba en los años del poscomunismo, cuando creíamos que toda
opción por la diferencia estaba muerta. Aunque todo esto comenzó en
Seattle, en Génova es donde está recibiendo forma, las imágenes que
pueden llegar a todo el mundo, con su fuerza pedagógica. La ciudad
fortificada con vallas de cuatro metros, con alambradas en todos los
accesos; la mitad de los habitantes del centro huidos al campo o a las
playas; los hombres más poderosos del mundo encerrados tras su propio
poder, temerosos del bramido lejano, refugiados en barcos lujosísimos
pero asediados, sonriendo para el público de una manera falsa y patética.
Por Kim Pérez 21-07-2001
ABRIL
2001 . Tres decisiones de la Dirección General de los Registros han
terminado con una era de indefinición acerca del derecho de los y las
transexuales a contraer matrimonio en España.