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Diario El Mundo-.
P.VILLALOBOS / G. PEÑALOSA
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| SU
ABUELA SE OPONE. No entiende que su nieto quiera un cuerpo de
mujer y continúa llamándole David, nombre con el que le
bautizaron.
En
su afán por convencerla, Jamie saca del bolso el DNI, en el que, al
menos, ya aparece como Jaime, pero la anciana sólo tiene ojos para
unas fotografías de la joven con su anterior aspecto. |
Si 1.200 españoles contaran con 12.000 euros, se
cambiarían de sexo. Hasta ahora, sólo 43 han vuelto a nacer sin
necesidad de aportar un céntimo de su bolsillo, desde que, en febrero de
1999, se aprobara en Andalucía una iniciativa que obligaba al Servicio de
Salud de esta comunidad autónoma a costear tal operación.
Hubo que esperar 16 años -desde que se legalizara esta intervención en
1983- para que el Estado reconociera su derecho a reparar aquello en lo
que la naturaleza erró; ahora, el colectivo transexual, que en España
asciende aproximadamente a 4.000 personas, lucha para que no pasen otros
tantos hasta que el proyecto andaluz se extienda a todo el país.
La Unidad de Trastornos de Identidad de Género del hospital Carlos Haya
(Málaga), única en la que se practica la reasignación de sexo a cuenta
de la Sanidad Pública, trajo al mundo a un hombre el 23 de marzo de 2000
por primera vez. Desde ese día, las solicitudes se multiplican, y hoy
suman 268. La razón: 12.000 euros. Éste es el precio medio de la operación
-que varía dependiendo de si es feminizante o masculinizante, puesto que
ésta última es más complicada y exige tres intervenciones distintas-.
«Ese dinero es una propina para el presupuesto público», denuncia Kim Pérez,
presidenta de la Asociación de Identidad de Género de Andalucía. «Se
avanza a una media de dos reasignaciones al mes. A ese paso, algunos
tardarían hasta 10 años en operarse».Además, antes de pasar a la lista
de espera quirúrgica -visado obligatorio para el quirófano-, los
pacientes deben afrontar una evaluación psicológica que certifica su
transexualidad, y alrededor de dos años de hormonación.
Así, los transexuales españoles han decidido cerrar filas para reclamar
la ampliación del servicio, «recomendando a todos el uso de la vía
judicial», en palabras de Kim Pérez.
Esto es exactamente lo que hizo Jamie B.A. y, por ahora, ha logrado su
objetivo: el 19 de julio, un juzgado de Alicante emplazaba a la Consellería
de Sanidad a la ejecución, sin más dilaciones, del ansiado cambio de
sexo.
JAMIE
«Lo bautizamos como David y así lo llamaré»
Auxiliar de geriatría / 28 años / Alicante. «David, ¿dónde
vas?».«Pero, ¿cuántas veces tengo que repetírtelo? Me llamo Jamie. Al
final no vendré más y se acabó». Abuela y nieta mantienen todos los días
esta escueta conversación. Siempre la misma pregunta y siempre la misma
respuesta amenazante que, por supuesto, la joven no pretende cumplir. La
anciana se resiste a asumir que su nieto ahora es su nieta, se llama Jamie,
toma hormonas femeninas y se depila como cualquier mujer.
«Lo bautizamos como David y así lo llamaré hasta que me muera»,
insiste tozudamente la señora, al tiempo que mira las fotografías que
tiene en la cómoda del salón: unos retratos de Jamie con su anterior
aspecto, y que recuerdan a la joven una época de confusión que tiene los
días contados.
Está empezando a salir de su pesadilla y su abuela no lo admite.«Es un
problema de aceptación», es el grito desesperado que repite hasta la
saciedad. Una reivindicación que no encuentra respuesta en sus hermanos,
ni en sus padres, que intentaban enterrar su identidad a base de palizas.
Le daba miedo confesar su transexualidad y esperaba ansiosa a que llegaran
las Navidades o el Carnaval para vestirse de mujer sin levantar sospechas.
Su infancia la recuerda saltando a la comba con las niñas del colegio,
jugando a peluqueras con su hermana y envidiando a las chicas de su edad
porque ellas sí podían llevar falda.
Una operación para aumentarse el labio superior fue el primer paso hacia
el cambio. Satisfecha con lo que veía en el espejo, continuó con la
depilación por láser en la cara y con un retoque en el tabique nasal;
luego vendría un tratamiento para el vello corporal, todo pagado de su
bolsillo. Un gran esfuerzo, para sus modestos ingresos de auxiliar de
geriatría.
Tras este paso por el quirófano, comenzó a tomar hormonas, se dejó el
pelo largo y remodeló su armario. Ya sólo quedaba cambiar de nombre.
Cuando se le pregunta el por qué de elegir uno extranjero, mira al suelo
y explica, sin darle mucha importancia, que los transexuales han de optar
por un nombre ambiguo hasta que están totalmente operados.
Al menos ya aparece como Jaime en su DNI, documento que utiliza como arma
de defensa cada vez que su abuela la llama David. Cuando escucha este
nombre, saca el carné de su bolso y se lo enseña, esperando, en vano,
que la anciana entre en razón.
Pronto no tendrá más remedio, pues los días de David se acaban. Tras
una lucha de cinco años, Jamie ha logrado que la Sanidad Pública corra
con los gastos de su operación. Por fin podrá ir a la playa y tomar el
sol en bikini, sin tener que soportar las miradas que se desviaban hacia
su sexo.
Sin embargo, Jamie tiene una espinita clavada. Su pareja no comparte esta
alegría: «Dice que no le gusta, él es bisexual. Creo que mi actual
estado le da morbo y en cuanto lo cambie se acabará todo», asegura
apesadumbrada.
Pese a todo, sigue adelante. Ahora, y según esta sentencia, que es la
primera de estas características en la Comunidad Valenciana, sólo tiene
que esperar unos días para saber cuándo tendrá lugar la operación que
le permitirá, algún día, casarse de blanco y por la Iglesia.
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BIBIANA
«Un cura me negó la comunión por operarme»
Jardinera / 45 años / Almería. «Con ese buen ver que tienes,
ganarías mucho más dinero en una esquina que en el ayuntamiento».Tal
fue la respuesta que recibió Bibiana la primera vez que pidió trabajo en
el consistorio almeriense. No entendía nada, ella quería un empleo
digno. «La gente sólo ve la parte de espectáculo que tiene el mundo
transexual, hay un desconocimiento completo del sufrimiento que supone
vivir encerrado en un cuerpo que no te corresponde». Se hace el silencio
al otro lado del teléfono.«¿Cómo podría yo explicarte lo que se
siente cuando tu novio te trata como a un hombre, cuando tenéis una
relación de tú a tú? No he disfrutado de una relación normal hasta
después de mi operación».
Aunque ella se sintió siempre mujer, el 25 de mayo de 2001 lo experimentó
más que nunca, al levantar la sábana que la cubría. Estaba en la
habitación 133 del hospital Carlos Haya (Málaga).Atrás quedaba la
persona que un día perdió un avión por la vergüenza de acudir con
tacones al mostrador donde reclamaban a un hombre; Bibiana disfruta hoy,
por fin, de un reconocimiento social que sólo se alcanza del todo con la
ayuda del bisturí.
Ahora trabaja en el departamento de Parques y Jardines de su municipio. «Durante
un tiempo intentaron contentarme con ayudas monetarias; al final logré el
trabajo antes de mi intervención, pero fue sólo a base de dar la lata».
Su vida ha cambiado en todo: «Ahora es vida», dice. «El cura del
hospital me negó la comunión, alegando que me iba a quitar un miembro de
Dios y que eso era pecado mortal». Pese a todo, da las gracias a Dios por
su suerte, pues asegura que la transexualidad no está reñida con la
religión.
ANABEL
«Tenía una necesidad imperiosa de vestirme de mujer»
Administradora / 44 años / Valencia. «De pequeña soñaba que me
quedaba encerrada en El Corte Inglés y me vestía con ropa de niña
durante horas». En la voz de Anabel se mezclan la ternura del recuerdo y
el dolor de haber guardado un secreto más de 40 años. Hace sólo uno que
esta transexual de 44 años se atrevió a descubrirse en casa, ante su
mujer y sus dos hijos. Su madre, cuenta, siempre quiso tener una hija, y
cuando el médico le anunció que había nacido un varón, nadie hubiera
imaginado que tanto tiempo después su hijo cumpliría este deseo.
Ya en su infancia, Anabel -nombre que eligió tras salir del armario- sentía
que «algo no encajaba» en su cuerpo, aunque en esa época le resultaba
difícil ponerle un nombre. «Yo era un chico, pero envidiaba las trenzas
de mi compañera. Tenía una necesidad imperiosa de vestirme de mujer, me
probaba los tacones de mi madre, sus medias...».
Pero le había tocado un cuerpo de hombre, por lo que se obligó a vivir
como tal. Ocho años de noviazgo y otros 12 de matrimonio mantuvieron
latente su identidad femenina hasta que ya no pudo más. «Trabajé fuera
de la ciudad unos meses y fue entonces, alejado de mi entorno familiar,
cuando me explotó todo dentro. Fue como ver las puertas del infierno y
quise cerrarlas; llegué a poner velas en la iglesia, pero era demasiado
tarde».
Su esposa no quería compartir lecho con Anabel, que en los últimos meses
de relación ya iba maquillada en casa, por lo que la separación se hizo
inminente. «Sabía que iba a destrozar a mi familia pero no podía seguir
rechazándome; esto no es un capricho».
Tampoco fue fácil enfrentarse a los amigos de la pareja y al resto de la
familia; según Anabel, «algunos murmuraban que mi mujer era culpable de
haberme vuelto maricón. A mi suegro, cuando le conté que me sentía
mujer, me dijo que en su época muchos se creían Napoleón, a lo que yo
respondí que, en todo caso, Josefina. No le hizo gracia tener un yerno
transexual».
Anabel tiene una nueva pareja, aunque en ningún caso desea perder el
contacto con sus hijos. «Para mí son lo más importante: nunca podrán
decir que su papá se volvió loca y les abandonó».
ÁNGEL
«En mi contrato figura el nombre de una chica»
Mozo de almacén / 27 años / Valencia.
«Con 15 años me presenté a los más allegados como Ángel», declara
este hombre nacido mujer. «Muchos lo comprendieron, y aunque en mi
familia, en un principio, me aceptaron, por ahora se niegan a llamarme así
hasta que me opere». Para esto aún le queda un tiempo, puesto que sólo
lleva 6 meses de tratamiento hormonal y psicológico; luego vendrá la
lista de espera en Málaga, porque Ángel, con su sueldo de mozo de almacén,
no puede costearse el cuerpo que la naturaleza se negó a darle.
«En el colegio, las niñas me llamaban marimacho. Para poder jugar al fútbol,
no tuve más remedio que apuntarme al equipo femenino, pero mis compañeras
no permitían que me cambiara en el vestuario, acusándome de que las
miraba mucho. Todas creían que era lesbiana».Y no sólo los niños son
crueles: «Tuve un trabajo hace un año en el que también me negaban la
entrada al vestuario de chicas».
Con todo, ahora Ángel parece tener más suerte. En su actual empleo, se
refieren a él en masculino: «Esto se agradece. Todos menos mi jefe, que
no me conoce mucho. Además, en mi contrato figura el nombre de una chica.
Ésa no soy yo, pero es la única forma de no quedarte en la calle». De
nueve a cinco de la tarde, una persona; tras picar salida, otra. Ángel
sueña con un DNI que refleje su verdadera identidad. «Estoy harto de que
me den trabajo por lo que no soy y de que me lo nieguen por lo que soy».
JOEL
«Estoy deseando ir a la playa sin esconderme»
Repartidor / 25 años / Valencia.«¿Y cuándo te diste cuenta tú
de que eras heterosexual?», responde Joel, que en junio se deshizo de su
cuerpo de mujer. «La transexualidad es un proceso. Uno nota que algo no
encaja en su vida, pero no sabe qué es. Ahí empieza la búsqueda de la
propia identidad». Una aventura en solitario, pues a ojos de un
transexual, la sociedad marca los roles. «En el colegio te enseñan a
mentirte. Yo tenía que asistir a la clase de labores y, mientras los
chicos aprendían talleres, yo cosía con las demás niñas».
Al finalizar sus estudios, no aguantó más. «Con 18 años, senté a mi
padre y le expliqué todo». Su hija le pedía que la llamase Joel. Pese
al apoyo de su familia, se vio obligado a marcharse de Bolivia, país que
le vio nacer mujer para volver a hacerlo en España, esta vez en el cuerpo
de un hombre. «Debía empezar de cero; no tenía valor para enfrentarme a
todo el mundo. Alguna gente me saludaba en la calle por mi nombre
anterior. Yo me hacía el loco, no era capaz de dar explicaciones».
Hace sólo un mes que Joel se operó en una clínica privada valenciana y
ya cuenta los días que quedan hasta el próximo verano. «Estoy deseando
ir a la playa, sin tener que esconderme bajo tres camisetas...Pero hay que
esperar un año para que la piel cicatrice».
La intervención le ha devuelto la confianza, aunque se queja de haberse
visto algo forzado a ella por ser la única forma de obtener
reconocimiento legal. Con todo, ya no tendrá que usar la imaginación
para sobrevivir día a día. «Antes de operarme tuve un trabajo en el que
el uniforme era obligatorio: corría para llegar el primero y cambiarme;
otras veces, charlaba con mis compañeros para hacer tiempo, que se
vistieran y se fueran. Me daba miedo que descubrieran como como era yo en
realidad».
30-07-2002 Comenta
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